Azul, azul a perder de vista, ou então não, só até onde a
vista alcança. Aqui e ali almofadas, ou o que parecem ser almofadas, também
podem ser pufs, ou sofás, ou colchões
fofinhos. Brancos. Imensamente brancos. De vez em quando solta-se um pingo de
água desses sofás, ou colchões, ou almofadas.
O ar que os sustêm é leve, mas igualmente forte, porque os
sustêm, porque os mantêm assim, brancos, fofinhos. Às vezes o ar transforma-se
e sopra forte, mas nem assim assusta, não aqui neste lugar, talvez noutros, mas
aqui não, porque aqui nunca passa disso mesmo, uma leve brisa, aprazível,
prazenteira, que vai transportando estes colchões, ou almofadas, ou sofás,
branquinhos, por esta imensidão de azul, deixando cair uma ou outra gota de uma
água transparente que torna o azul em muitas outras cores, aquelas de que são
feitos os arco-íris.
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