Na Terra do Nunca

Fine Covers (LVI)

2012-02-17T12:29:00.003Z

Tom Smith vs. Prefab Sprout

Karneval

2012-02-17T12:20:00.002Z

Será que, por estarmos no Carnaval, eles acham que não levamos a mal?

Graças a Deus é sexta feira

2012-02-17T09:15:00.001Z

Bom fim de semana.

De regresso

2012-02-17T08:45:00.003Z

Quando saiu de casa teve a certeza de que jamais voltaria. Vivia sozinho desde que a sua família tinha sido assassinada pelo outro.

O dia ia ser longo, tão longo que não teria fim. As suas certezas eram, hoje, mais certas que nunca. Por isso levou o chapéu à cabeça, ajustou o cinturão e assobiou baixinho. Depois começou a descer a rua com passos lentos, compassados, decididos. Quanto chegou à porta do outro chamou-o com um grito seco e forte.

Nem tempo teve de se virar, o outro, traiçoeiramente, como era seu uso, disparou primeiro, pelas costas. Ao cair teve ainda tempo de ver o céu e percebeu, naquele instante, que não importava ser ali, naquele mundo onde as injustiças imperavam. Fechou então os olhos e voltou a sorrir, há tanto tempo que não o fazia.

Quando recuperou a vontade, pouco depois, sentiu-se livre como nunca sentira e foi com uma agradável sensação de leveza que voltou a casa. Entrou pela porta das traseiras e chamou a mulher e os filhos.

Agora sim, disse-lhes, agora podemos ser felizes.

António Arroio

2012-02-16T17:12:00.000Z

Se calhar o Cavaco teve medo disto:

Fine Covers (LV)

2012-02-16T11:11:00.003Z

Elbow vs. Peter Gabriel

A besta sarrafeira

2012-02-16T08:32:00.000Z

A mim ninguém me tira que algum bicho azul deve soprado a este lacaio sarrafeiro alguma coisa sobre o Rodrigo. E a besta mais não fez do que aquilo que sabe, magoar severamente um jogador de futebol. Para quando a erradicação destes animais dos campos de futebol?

Famílias

2012-02-15T10:29:00.002Z

As famílias não são, a maior parte das vezes, como gostaríamos que fossem, principalmente as nossas. Por muito que nos matemos a tentar fazer com que as pessoas da nossa família sejam, vivam, pensem, de acordo com as nossa expectativas, elas saem sempre goradas, há sempre uma prima que não está de acordo com aquilo que pensamos que ela poderia ser, há sempre um tio que se engana no nosso nome, há sempre um avô que gosta mais do nosso irmão do que nós. Nunca acertamos nas nossas famílias, é mais que certo.

Fundamentalmente porque as famílias são constituídas por pessoas e não por estereótipos daquilo que julgamos ser melhor e isso é uma realidade com a qual nos custa conviver. Por isso lá vamos escolhendo as nossas famílias fora dos laços de sangue, constituindo, muitas vezes, famílias paralelas, escolhidas por nós, onde cada elemento está de acordo com aquilo que julgamos mais acertado. São famílias emprestadas, falsas, mas com as quais nos sentimos bem. No fundo uma família mais não é que um conjunto de pessoas com quem partilhamos momentos, histórias, carinhos, mesmos que o sangue seja muito diferente, mesmo que as afinidades tenham nascido, apenas, dum convívio que nos foi abrindo as portas dessas pessoas que, afinal, passaram a constituir a família que sempre desejámos. Normalmente chamamos-lhes amigos e assim deve ser, uma boa família deve ser constituída por amigos, de sangue ou de outra coisa qualquer.

Como esta.

Fine Covers (LIV)

2012-02-15T09:58:00.003Z

David Gilmour e Seal vs. Jimmy Hendrix

Luar (IV)

2012-02-15T09:03:00.004Z

(...)Cá fora, na rua, as pessoas continuavam alegres, coloridas, viviam aquela noite de verão claro como se fosse o último dia que estivessem na terra.

Ele olhava estupefacto para a sua janela, para a janela da sua casa minúscula, a janela da sala pequena onde tinha só um sofá, onde guardava as músicas e as letras que sempre lhe fizeram companhia e via-se a si próprio, rodeado por uma luz imensa, por figuras indescritíveis, seres de luz, seres que clareavam a escuridão que saia da sua sala, que tornavam que aquela sala diminuta se tornasse num foco de claridade, como se a lua cheia que naquela noite se desenhava tão claramente no céu, tivesse invadido o seu pequeno espaço.

Não entendeu se o que se passava era real ou se era apenas a sua mente que o iludia.

Reparou então que ao seu lado as pessoas alegres e coloridas que viviam aquela noite como se fosse a última, paravam a mirar a janela da sua sala, apontavam e soltavam exclamações abafados, os seus rostos já não estavam alegres, mas sim apreensivos.

Ele levou a mão ao rosto e sentiu-o macio, sem um pelo que fosse a assomar-lhe as faces, sentiu que na sua boca estalava um sabor adocicado e que no seu peito se abria uma sensação nova, tão longe das dores que sempre sentira.

Ouviu então um som uníssono, que saía das vozes das pessoas que tinham estado alegres e que agora estavam apreensivas e olhou na direcção da sua janela ainda a tempo de se ver saltar, de braços abertos, como se esperasse levantar voo. Atrás de si irrompiam labaredas que, podia jurar, tinham formas quase humanas, seguidas por uma grande bola que se assemelhava à lua que lá cima tudo iluminava.

São Valentim

2012-02-14T17:02:00.001Z

Luar (III)

2012-02-14T08:51:00.002Z

(...)Uma guinada mais forte fê-lo estremecer, soltou as mãos da sua cabeça e, inadvertidamente, tocou o copo vazio que estava ao lado do sofá. Ao quebrar-se o copo fez com ele abrisse novamente os olhos e despertasse da lassidão em que se vinha encontrando.

Assomou-lhe então um breve sorriso, próximo de um esgar incontrolável. A boca ainda lhe sabia mal, mas ele teve um lampejo daquilo que achou ser a lucidez.

Recostou-se no sofá, no único sofá daquela sala diminuta. Olhou à volta, descobriu os livros e os discos que estavam espalhados pelo chão, os sons e as palavras que tinha escolhido para si, havia já tanto tempo, ou assim lhe parecia.

Reparou então que estava às escuras e resolveu rodar o interruptor que ligaria a lâmpada eléctrica que estava dependurada de uma espécie de fio no tecto da sala. Quando o fez a lâmpada estilhaçou-se em mil pedaços, mas, apesar disso, uma luz surgiu, como se o tecto da sua pequena sala se tivesse aberto e pelo buraco jorrasse a energia de milhares de lâmpadas iguais à que se tinha quebrado.

Mais uma vez não compreendeu o que se passava, se aquilo era real, ou se à sua mente tinham voltado as figuras de luz, só que agora mais fortes, mais brilhantes, com um poder nunca visto ou sonhado.

Lá em cima viu que a lua, as figuras de luz que tinha criado na sua cabeça e ele próprio, se aproximavam mais da terra, da sua cidade, de sua casa. Então, numa explosão sem som, numa chuva de luz sem igual, penetraram na sua sala, naquela sala mínima da sua casa ínfima.

Descobriu-se a si próprio olhando incrédulo para aquela imensidão de luzes, sem perceber se o que se passava era real, ou se à sua mente tinham voltado as luzes que, pensava, só existiam na escuridão que tinha criado. (...)

Fine Covers (LIII)

2012-02-14T08:50:00.001Z

Susana Félix vs. Hugo Maia Loureiro (e Ary dos Santos)

Luar (II)

2012-02-13T09:13:00.001Z

(...)Esticou uma mão, lentamente, como que a querer tocar-lhe. Esticou o corpo. Subiu o parapeito da janela e deu por si a flutuar ao encontro da lua. Como se o seu corpo se soltasse, leve, num movimento de perpétua ligeireza. Ao seu lado materializavam-se todas as formas que tinha visto no interior da sua cabeça, dele próprio começou a irradiar uma luz, igual aquela que saia das outras formas.

Sentia-se um personagem feito de luz, tal como os outros, tal como a lua que estava agora maior, ou mais perto, ao alcance da sua mão.

Lá em baixo as pessoas continuavam a caminhar com as suas cores, os seus risos sonoros, as suas vidas risonhas, ou só aparentemente, alegres. O verão estava feliz naquela noite de grande luar, de uma enorme lua brilhante que era agora acompanhada por outras figuras de luz de que ninguém parecia aperceber-se.

Viu ainda a sua casa e conseguiu perceber a sua janela aberta de para em par e uma silhueta negra parada sobre o parapeito, mãos estendidas para o céu, estremecendo e hesitando em saltar ou voltar para dentro.

Voltou a sentir no interior da sua boca aquele sabor rouco, a ervas queimadas, que lhe arranhava a garganta e bem mais que isso, lhe tornava o peito feroz, azedo.

A lua continuava enorme à sua frente, as figuras de luz tinham entretanto desaparecido naquela imensidão de luz que jorrava daquele luar imponente. No interior da sua cabeça já não havia agora lugar para tais figuras, a escuridão tinha desaparecido e tudo era só luz, brilho, incandescência, uma fogueira indomável, um imenso rio de lava que o queimava e não deixava espaço para a escuridão que o mantinha vivo.

Lentamente desceu do parapeito e fechou a janela. Lá fora o ruído como que parou, as cores das pessoas que passavam alegres desapareceram.

Sentou-se novamente no único sofá daquela sala minúscula, daquela casa mínima, daquela cidade que vivia alegremente o seu verão colorido sem saber que naquela sala, naquele sofá ele voltava a enterrar a cabeça entre as mãos e voltava a sentir os pelos da barba mal feita a enterraram-se lente, mas persistentemente, na carne entre as unhas. A dor voltou-lhe ao peito, vagarosa a perfurar-lhe o esterno e a subir-lhe, inexorável, pelo rosto em direcção ao cérebro. (...)

Fine Covers (LII)

2012-02-13T09:12:00.000Z

Glee vs. Adele

Luar (I)

2012-02-12T11:14:00.000Z

Estava sozinho em casa, sentado no sofá da sala, naquele único sofá daquela pequena sala. Escondia a cara entre as mãos, sentia os pelos da barba a penetrarem, duros, nas extremidades dos seus dedos, entre as suas unhas. Ia pensando, nada em concreto, pensava na dor que os pelos lhe provocavam ao cravarem-se na carne entre as unhas, pensava que tinha sede e pensava sobretudo que não tinha vontade. Não tinha vontade de nada. De sair daquela posição, de levantar o rosto, de se barbear, de pensar.

Doía-lhe o peito. Uma dor ao mesmo tempo fina e grossa, ou melhor, às vezes fina, mas que ia engrossando até ser quase insuportável e que depois se ia esfumando lentamente até quase desaparecer e depois voltava ao inicio.

Ao seu lado estava pousado um copo vazio, logo ao lado de uma garrafa igualmente vazia. Na sua boca ainda permanecia um leve trago a uísque barato, não era, aliás, um leve travo, era uma rouquidão impossível de tratar, era um ronco infinito que na sua garganta se havia formado para nunca mais desaparecer.

Mantinha os olhos fechados, admirando o interior da sua cabeça, ou assim queria acreditar. Que aquelas coisas que via com os olhos fechados fossem o interior da sua cabeça, aquilo que lhe alimentava as ideias, ou a falta delas.

Luzinhas fugidias, imagens difusas que se iam formando, escapando-se-lhe por entre a escuridão que vivia lá ao fundo, no interior da sua cabeça, figuras humanas feitas de luz, feitas, talvez, de uma imaginação que poderia ser fértil ou apenas estranha.

A sala onde se encontrava estava despedida, despida de mobiliário, para além do sofá onde se sentava tinha apenas uma mesa baixa e um conjunto desirmanado de cadeiras, depois eram livros e discos espelhados pelo chão, sem disposição aparente, a um deus dará que depreendia de tudo o resto e até dele próprio. Mas aquela sala parecia igualmente despida de emoção, toda ela era silêncio perturbador, embora lá fora o ruído da cidade se manifestasse forte. Para além daquela sala nada mais havia naquela casa que ressaltasse, era uma casa pequena e também ela vazia.

Quando abriu os olhos continuou a ver as formas que se tinham formado na sua cabeça, no seu interior, na escuridão que o consumia.

Levantou-se devagar e procurou outra garrafa, a boca e alma pediam-lhe a aspereza da bebida maldita que era a única que bebia. Acercou-se da janela e abriu-a de par em par. Lá fora era verão, havia gente nas ruas, cores e gritos, aquilo a que se chamava alegria parecia despender-se das ruas, das vozes, das caras das pessoas. Era noite e o céu estava azul-escuro. Bem lá no meio uma enorme lua recortava e iluminava tudo, quase lhe parecia ser mais uma das imagens que formara no seu interior escuro, uma bola que irradiava luz, uma luz baça mas forte.

Deixou-se ficar a olhá-la, a deixá-la aproximar-se de si, até que nada mais conseguia ver, só o escuro que rodeava aquele círculo de luz que se mexia, que lhe vinha ocupar todo o espaço que lhe restava. (...)

Mais uma

2012-02-12T10:47:00.002Z

E lá vencemos mais uma final.

Graças a Deus (ontem foi) é sexta feira

2012-02-11T12:12:00.001Z

Rodrigo Leão e Neil Hannon e depois não me venham dizer que não existe a perfeição.

Rock em Stock

2012-02-10T21:08:00.005Z

De repente veio-me à memória a rádio, daquele tempo em que a rádio era a sério, em que havia, de facto, programas de rádio e onde podíamos ouvir os autores, aqueles autores que sabiam comunicar, fazer rádio, deleitar-nos com os seus conhecimentos e com as músicas que nos ofereciam, daquelas a sério, daquelas que valiam a pena, sem playlists, sem concessões ao comercialismo, sem artificios manhosos, tudo puro, tudo para todos os gostos, tudo para que os ouvintes se sentissem presos aos seus programas, daqueles que nos faziam bem, que nos faziam querer ficar agarrado ao aparelho de rádio porque ele nos acompanhava, nos mostrava aquilo que queríamos conhecer, naqueles que eram, verdadeiramente, os dias da rádio. Nessa altura um dos meus programas era o Rock em Stock do saudoso Luis Filipe B(e)arros.
Abaixo podemos ouvir (nos primeiros 40 s. da canção) o genérico que nos abria as portas do sonho.

Graças a Deus (ainda) é sexta feira

2012-02-10T18:29:00.001Z

É tão bonito que chega a doer, ou então é a dor transformada em beleza, «mas é mesmo assim o amor».
Bom fim de semana outra vez.

El Mago

2012-02-10T11:56:00.004Z

É disto que precisamos. É isto que vamos continuar a ter.

PABLITO AIMAR!

Graças a Deus é sexta feira

2012-02-10T09:20:00.003Z

Depois do fim do dia de ontem ter sido passado em tão boa companhia, aqui vos deixo um cheirinho daquilo que vi e ouvi e que tão bem me soube.
Bom fim de semana.

Fine Covers (LI)

2012-02-08T10:15:00.003Z

Elvis Costello vs. Charles Aznavour

Acordo Fotográfico

2012-02-07T10:00:00.002Z

Este é um blog muito interessante.

Dickens 200

2012-02-07T09:34:00.002Z

Piegas?!

2012-02-07T08:34:00.000Z

Passos pede aos portugueses para serem “mais exigentes” e “menos piegas”

Ó senhor Passos e se fosse bardamerda?

Futuro ibérico

2012-02-06T17:07:00.001Z

Estes sim são a alegria do povo. E com futuro!

Fine Covers (L)

2012-02-06T10:17:00.001Z

Rui Reininho vs. Doce

Um canto escuro

2012-02-04T23:41:00.000Z

Havia um canto qualquer no seu cérebro que lhe ia indicando o caminho a seguir, se bem que, na maior parte das vezes esse canto estivesse muito pouco iluminado, quase sempre às escuras. Uma vez por outra os seus olhos desviam-se para lá, para o sitio onde a escuridão quase sempre imperava e então ele conseguia distinguir quais os passos que deveria encetar. Mas, por ser tão raro, as mais das vezes ele andava em círculos, dando voltas e mais voltas sobre si próprio, fazendo com que os seus dias se repetissem até à exaustão. Tanto que já nem lhe desagradavam, passavam apenas e ele quase nem dava por eles, a noite e o dia, a chuva e o sol confundiam-se sem que ele conseguisse perceber onde acabavam uns e começavam outros.

Entretanto o resto do cérebro ia trabalhando, obrigando-o às tarefas rotineiras do dia-a-dia, sem nunca chegar a perceber que, naquele canto escuro estaria, porventura, a sua salvação. Às vezes, quando dormia, uma luz irradiava forte, do canto escuro e ele sonhava com coisas impossíveis, com saltos enormes, com aventuras fantásticas, com momentos inolvidáveis, mas depois, quando acordava, rapidamente se esquecia de tudo, foi apenas um sonho, pensava e nunca mais lhe dava atenção.

Os dias continuavam a passar e os círculos que os preenchiam eram cada vez mais apertados. Doía-lhe o coração e ele quase nem dava por isso, o cérebro estava demasiado preenchido a mostrar-lhe como se devia curvar perante as horas que lhe escureciam a vida.

Um dia adormeceu, esqueceu-se de acordar à hora de todos os dias e mesmo depois de abrir os olhos não viu onde estava. O sonho era mais forte que a vontade da rotina. Apesar de tudo levantou-se e preparou-se para tomar os caminhos usuais. Mas a luz que irradiava do canto escuro do seu cérebro era forte demais para ser ignorada. Voltou a deitar-se e assim ficou, sem saber por quanto tempo.

Mais tarde, quando vieram bater à porta de sua casa, não respondeu, não se levantou do sítio onde estava, a luz continuava a iluminá-lo e ele sabia que não precisava de mais nada para ser feliz.

Passado ainda mais tempo, quando os dois bombeiros conseguiram finalmente abrir a porta de sua casa, encontraram-no na mesma posição, deitado, ignorando tudo, excepto a luz que lhe que lhe explodia no cérebro. Sorria.

Antes de fechar o saco preto onde o embalavam, o primeiro bombeiro não se conteve e comentou para o outro:

- A julgar pela cara, este deve ter morrido satisfeito.

O livro

2012-02-03T19:43:00.002Z

Caminhava de cabeça baixa, absorto com as palavras que lia no livro aberto à sua frente. Nunca um livro lhe tinha despertado tanto prazer, nunca as palavras lhe tinham trazido tantas certezas, tantas dúvidas também, tanto gozo em ser atirado de um lado para o outro, porque era assim que se sentia. Abanado. As ideias chocalhavam na sua mente, agitavam-no e isso era tudo o que sempre procurara nos livros e ele já lera muito, aliás era tudo o que fazia, pelo menos tudo o que fazia por gosto, com vontade.

Ao caminhar de cabeça presa no livro que lia, não se apercebeu de todo o reboliço que estalava à sua volta. Não via que outras palavras eram atiradas sem nexo, sem regresso, sem vontade, ou então com vontade retorcida, maligna. Não se apercebeu também das correrias, dos bastões e até dos tiros que voavam por perto.

O seu caminho era feito pelo livro que lia, nem mais à esquerda, nem menos à direita. Não se apercebia do que acontecia à volta, nem isso lhe importaria se se desse conta, porque o que interessava, o que lhe moldava os dias e o fazia caminhar, estava ali naquelas páginas.

Ali por perto já jaziam vários corpos, mortos, feridos, inconscientes, ou simplesmente disfarçados disso tudo, por medo, ou precaução, por estratégia ou por não saberem estar doutro modo. Do outro lado da rua havia barricadas, fumo e explosões e nada disso ele via, porque não queria, não precisava, não sabia como.

Os gritos eram estridentes, de um lado e do outro, fúrias incontidas, raivas escancaradas, ódios adivinhados.

Foi então que chegou à última página e fechou o livro. Olhou então o que estava à sua frente e com uma calma natural ergueu o livro no ar.

Imediatamente se viraram para ele e recuando preparam as espingardas.

Cuidado, ouviu ao longe, ele tem um livro na mão!

Fine Covers (XLIX)

2012-02-03T18:34:00.001Z

Neil Hannon vs. religious hymn

Graças a Deus é sexta feira

2012-02-03T11:07:00.002Z

Uma canção que me leva aos tempos duma infância sonhadora e feliz. Há tantos anos que não a ouvia.
Bom fim de semana.

Vida de pobre reformado

2012-02-02T17:07:00.001Z

Ó Maria vê lá se tens aí uns trocos para uma mine.

Fine Covers (XLVIII)

2012-02-02T10:28:00.002Z

David Bowie vs. Jacques Brel

Histórias com Música (52)

2012-02-02T10:01:00.000Z

Lembro-me muito bem de me falarem dele, do papão que vivia no telhado e que comia criancinhas. Do homem do saco.

Lembro-me até de o ver quando, no fim da tarde, o ardina, o pobre ardina, vinha bater à porta da casa dos meus avós, para lhes trazer os jornais vespertinos. Era ele o homem do saco, um enorme saco onde trazia os jornais mas que, para mim, era o saco onde ele levava as criancinhas. O homem do saco era ele, o papão que vivia no telhado e que comia criancinhas. Mal sonhava o pobre homem que era assim que eu o via, que é assim que o vejo ainda hoje, tantos anos depois, quando agora ele não deve ser mais que um fantasma, uma espécie de fantasma negro dos meus sonhos, um rosto que ainda ligo ao terror infantil, aquele que fica, o único que fica ao longo de toda a vida, porque é o único real, o verdadeiro, porque é aí que as coisas se manifestam com mais rigor, com maior verdade, naquela idade em que aprendemos que, apesar do sol que brilha, há muita escuridão no mundo, naquele mundo que ainda não conhecemos mas que vamos intuindo, que se vai abrindo à nossa frente, como um papão que vive nos telhados, como um homem do saco que vem bater, todas as tardes, à nossa porta.

Parece que, depois, nos esquecemos disso, mas não, cá bem dentro de nós sabemos que ele existe, mesmo que o queiramos esconder, o homem do saco, o papão, está sempre lá, à nossa espera e mesmo que vá adoptando outras formas, mesmo que vá utilizando outros sorrisos, quando menos esperamos ele toca-nos no ombro e sorrindo amavelmente diz-nos: Não me esqueci de ti…

75º aniversário de Assis Pacheco

2012-02-01T17:23:00.000Z

Para ler deliciosamente, hoje e sempre.

...like a work of art...

2012-02-01T10:22:00.000Z

«(...)We need to live in a state of suspended animation, like a work of art; in a state of enchantment... detached. Detached»

in THE DIVINE COMEDY - THE CERTAINTY OF CHANCE

Fine Covers (XLVII)

2012-01-31T10:30:00.001Z

Annie Lennox vs. Procol Harum

Djalós

2012-01-31T08:45:00.001Z

Agora com a Floribela e a Lyonce Viktória, não há quem nos agarre!

Fine Covers (XLVI)

2012-01-30T10:52:00.000Z

The Rolling Stones vs. Bob Dylan

Outra final...

2012-01-28T22:45:00.002Z

E pronto, lá conseguimos ganhar mais uma final!

Graças a Deus é sexta feira

2012-01-27T18:31:00.001Z

swinging 80's

Bom fim de semana.

Dia Internacional em memória das vitimas do Holocausto

2012-01-27T12:25:00.002Z

Para que isto, ou algo semelhante a isto, nunca mais volte a acontecer!

Cá vamos...

2012-01-27T09:06:00.002Z

e assim cá vamos, cantando (?) e rindo(??)...

Fine Covers (XLV)

2012-01-27T08:43:00.001Z

The Pretenders vs. Radiohead

(e o que eu gosto desta senhora)

I'm the champion, my friends...

2012-01-26T11:29:00.000Z

E este moço, cujo (verdadeiro) nome era Farrokh Bulsara, alguém sabe em que se tornou?

Fine Covers (XLIV)

2012-01-26T08:37:00.003Z

Bananarama vs. Shocking Blue

25 de Janeiro

2012-01-25T09:36:00.001Z

Cascais, 6 de Março de 1975

2012-01-25T09:15:00.000Z

Gostava de ter ido a Cascais naquele dia 6 de Março de 1975. Não fui, na realidade não fui. Mas apesar de tudo acabei por conseguir ir, algum tempo depois, fui, muitas vezes. Ainda lá vou agora e revejo tudo, mas tudo, o que se passou naquele dia, apesar de todos estes anos que entretanto passaram e de tantas, tantas coisas que mudaram.
Naquele dia de Março, naquele em que eu fui, vi-os sozinho, ali à minha frente, quais fantasmas bons, daqueles que nos assustam porque nós assim desejamos e foi isso que eu vi. Um anjo vestido de negro, mascarado de fantasma, disfarçado de muitas coisas que só ele conseguiu imaginar, para nos mostrar, me mostrar, a magia que trazia dentro de si, que lhe transbordava e que ele não conseguia aguentar sozinho. Criou-a e ofereceu-a a nós, a mim, que não estava lá naquele dia, mas que estive todos os outros, lá, em Cascais, como no meu quarto, na minha rua, na minha escola, em todos os lugares onde habitei e ainda habito. Percebi o que me disse, o que me disseram, aquele anjo mascarado e os outros, os que o acompanhavam e que, embora não fossem anjos, seriam decerto ajudantes, ou anjos mais pequenos, ou querubins duma galáxia qualquer, dum turbilhão de emoções que, parecendo terrenas, estavam para lá disso.
Gostava de ter lá estado para os receber com o meu corpo de jovem acabado de sair de uma infância protegida, gostava de ter entrado na onda libertária que se tinha inaugurado e vê-los e ouvi-los com todas as ganas despertas para perceber melhor o que descobri depois, mesmo sem ter lá estado naquele dia, embora o tenha vivido muitas vezes depois de ele, aparentemente, já ter passado. Ter visto o cordeiro ser sacrificado, ter percebido a loucura dum estranho numa terra estranho, ter percorrido mundos imaginados, criados por uma mente alucinada, ou apenas afectada, fértil em imaginação, ou desprovida dela. Ter seguido por caminhos onde surgiam monstros inimagináveis, cheios de um horror magnético, que nos cercava e nos puxava para o seu interior, o interior de uma caixa onde não é possível ver a luz, mas de onde irradia um brilho intenso, imenso, que, ao cercar-nos, nos coloca num casulo de onde nunca conseguiremos sair.
Ficámos (fiquei), pois, deitados numa rua estreita e escura duma cidade enorme, que nos (me) sufoca, mas que, ao mesmo tempo nos (me) liberta para o som supremo, aquele de onde nunca vamos (vou) querer sair. Até que uma mão amiga, dum irmão talvez, nos (me) consegue segurar e evitar que nos (me perca) percamos nos rápidos duma cascata que nos (me) suga. Foi isto que eu vi naquele dia longínquo de Março de 1975, em Cascais, onde não estive, mas que intuí ao longo da vida, da minha vida.
Real? Não, apenas Rael!

Portugal é nosso ?

2012-01-24T21:47:00.001Z

«O fim do espaço de opinião da Antena 1 “Este Tempo”, que terá sido motivado por uma crónica do escritor e jornalista Pedro Rosa Mendes, que criticou uma emissão especial da RTP feita a partir de Angola, levou o Partido Socialista e o Bloco de Esquerda a questionarem o Governo sobre a responsabilidade da decisão na rádio pública. »

Será que a ordem dos factores é aleatória, ou será apenas mais um caso de neo-colonialismo, agora em sentido contrário?

Menos uma

2012-01-24T19:47:00.001Z

Mais uma que vai fechar. Menos uma que nos fica a confortar, que nos permite passear pelos seus corredores, pelas suas estantes, folheando um ou outro livro, aspirando aquele cheiro único que salta dos livros.Mais uma que fecha, menos gente que se importa. O que é que tem? Os livros não fazem falta e depois há-os às carradas nos hipermercados, onde são mais baratos e os podemos comprar ao mesmo tempo que a alface ou o Skip, para quê perder tempo a ir a uma livraria que não tem mais nada a oferecer que uma quantidade de livros, se calhar daqueles que nem têm sequer uma lombada engraçada, daquelas que ficam bem no móvel lá de casa.Mais um pedaço de sonho que fica pelo caminho, mais um local onde deixamos de poder ir em busca do fantástico, do maravilhoso, das páginas que nos podiam tornar maiores, mais sábios, de certeza mais felizes.Menos uma porta que se nos abre, mais uma escuridão que surge para nos ir apagando os dias, que tristes que eles ficam assim. Sem letras, sem palavras, sem frases que nos formam, que nos encantam.E depois o que interessa isso? No memorando da troika não vinha que temos que saber ler!

O Homem ao Contrário (IV)

2012-01-24T08:57:00.005Z

(...)Com uma estranheza maior que nunca retirei do bolso a caixa que o homem ao contrário me havia dado. Resolvi abri-la e ver o que continha. Um espelho de grandes dimensões desdobrou-se à minha frente. Olhei novamente para a caixa e reparei que também tinha algo escrito, em letras douradas e salientes, certamente o nome do homem ao contrário: adevlúpeS oetómiT. Foi então que uma luz intensa e sedutora se começou a soltar do espelho que estava á minha frente. Sem perceber como nem porquê senti-me impelido a entrar nela. Não consegui perceber como se entrava para um espelho, mas tinha a certeza que naquele era possível, não só possível mas desejável e, já depois de ter passado uma perna, olhei para trás e viu-o outra vez, o homem ao contrário estava ali, a olhar para mim a sorrir-me e a acenar-me, com a mão esquerda.- suedA. Disse-me ele e acrescentou algo que já não consegui ouvir.Foi já depois de atravessar todo o espelho que percebi que a s suas últimas palavras o tinham atravessado comigo: - ... e não esqueças que, por cada espelho que se parte, há uma memória que se perde.

Fine Covers (XLIII)

2012-01-24T08:55:00.003Z

Delfins ( e Rui Pregal da Cunha) vs. António Variações

O Homem ao Contrário (III)

2012-01-23T09:37:00.001Z

(...)Claro que não percebi patavina, mas quem será este homem pensei de mim para mim, algum estrangeiro que se perdeu, que perdeu a lucidez e decidiu andar ao contrário e dizer coisas incompreensíveis, apenas um louco que perdeu o juízo e talvez o caminho de casa, ou alguém que de mim faz troça, esperando que lhe dê troco a uma loucura que não entendo, que me estranha, embora também me seja agradável. Sorri-lhe e respondi que não percebia o que me estava tentado dizer.Levantou então a mão esquerda e disse-me:- .siam a um erpmes ogart, uem o ehl-uod eu, epucoerp es oãNE estendeu-me uma caixa. Depois afastou-se rapidamente, sempre a sorrir e acenando-me com a mão esquerda. Depois desapareceu na primeira curva do caminho.Eu fiquei perplexo a olhar para a caixa e sem saber o que fazer com ela, não me lembrava de ter visto nada semelhante. Sentei-me outra vez no banco e decidi acabar de comer a minha sanduíche mista que tinha deixado a meio. A estranheza era agora maior, ao longe vi um grupo de jovens que se preparavam para jogar futebol, todos corriam ao contrário e a bola jogada entre eles percorria os seus caminhos sem eles se aperceberem, pelos menos aos meus olhos, para que sitio a enviavam. De qualquer modo todos pareciam bastante satisfeitos e muito seguros naquilo que faziam e como faziam.Acabada a sanduíche resolvi levantar-me e caminhar um pouco, poucos passos após vi que, no chão mesmo à minha frente, estava uma caixa semelhante à que o homem ao contrário me havia dado poucos minutos antes e que, junto a ela uma quantidade de vidros partidos cobria o caminho. Baixei-me para apanhar a caixa e fiquei ainda mais perplexo, o meu nome estava escrito na caixa, bem visível, em letras douradas e salientes. Timóteo Sepúlveda.(...)

Fine Covers (XLII)

2012-01-23T09:31:00.000Z

Ill Nino vs. Peter Gabriel

Ufa...

2012-01-22T22:24:00.002Z

Ufa, já começaram as finais...

O Homem ao Contrário (II)

2012-01-22T11:05:00.003Z

(...)Acenou-me com a mão esquerda, o que não sendo anormal, é pouco habitual, será canhoto, pensei, ou é apenas mais uma característica daquele homem ao contrário. Acenei-lhe de volta, não sei bem porquê, na realidade nunca o tinha visto e, certamente que tão estranha criatura nunca me passaria despercebida. Mas era-me agradável, mesmo sendo estranho, de qualquer forma não há incompatibilidade entre agrado e estranheza, acho eu, o poeta, que também era publicitário e muitas outras coisas também, já tinha dito que, primeiro estranha-se e depois entranha-se, o que não é bem a mesma coisa do que, primeiro estranha-se e ao mesmo tempo agrada-se, mas que, no essencial, quer dizer o mesmo, o facto é que aquela estranheza, aquela pessoa ao contrário, por muito estranha que me parecesse, me agradava, me dava um motivo para sorrir e achar que aquele dia luminoso de Outono se estava a tornar num dia muito mais agradável do que poderia supor, pelo simples facto de estar naquele jardim bonito, cheio de cores que me confortavam.De repente o homem ao contrário tropeça numa pedra que estava no caminho e que ele não tinha visto, o que era normal, uma vez que estava de costas para a pedra. Insolitamente o homem ao contrário não caiu, deu uma espécie de salto para trás e subiu um pouco no ar, abriu os braços e, mantendo o seu sorriso intacto, deu um meio salto mortal para frente e voltou a colocar os pés no chão com uma calma que não julguei possível. O homem ao contrário parou então e virando-se de costas para mim, dirigiu os seus passos até ao banco onde eu me encontrava.Levantei-me para ser simpático, não percebia bem como falaria para a nuca de alguém, mas, decerto que o homem ao contrário o saberia fazer.Quando chegou perto de mim o homem ao contrário virou-se e mantendo o sorriso impecável começou a falar:- ? ohlepse ues o uedrep sam, odomócni o em-eodrep, aid moB (...)

Ajudem o Cavaco sff

2012-01-21T14:25:00.004Z

No CM: «Cavaco ganhou 141 519 euros em pensões»Onde será que o homem vai comprar as suas mercearias, se o dinheiro que ganha não lhe chega para as despesas?

Os lagartos e a música

2012-01-21T14:12:00.000Z

É nisto que os lagartos devem ser bons. A dar-nos música!

O Homem ao Contrário (I)

2012-01-21T12:24:00.001Z

Estava sentado num banco do jardim, comia distraidamente uma sanduíche mista, o tempo estava ameno naquela tarde de inicio de Outono, algumas folhas iam cumprindo já a sua função e tornavam-se amareladas, encarniçadas e algumas delas tinham começado a formar o tapete que, todos os anos pela aquela altura, davam ao jardim um aspecto de sala de estar acolhedora, numa mistura de cores confortáveis que iam dum amarelo quase vivo a um castanho forte e vigoroso.Eu sentava-me por ali muitas vezes, lia um qualquer livro que tirava da estante lá de casa, bebia um refrigerante, comia uma sanduíche mista, que era o que fazia hoje e deleitava-me a olhar para as pessoas que passavam ou que iam ficando.Naquele dia viu-o passar e, por muito estranho que, aparentemente, se parecesse, não estranhei. Ele aproximava-se devagar, com um sorriso rasgado na cara, mas isso eu só vi depois, quando ele já tinha passado por mim, porque, daí a estranheza que afinal não era, este homem andava ao contrário.Não, não andava a fazer o pino, de cabeça para baixo, up side down, como tinha ouvido uma vez numa canção de que gostava muito, andava simplesmente para trás. Cria eu que ele andava para trás, pelo menos era assim que o via, ele talvez acreditasse que andava para frente, a frente dele podia não ser, não seria com certeza, a mesma que a minha. Mas era isso, ele dava passos para trás, ao contrário, embora isso não lhe dificultasse o andar, pelo menos assim me parecia, o seu caminhar era desenvolto, decidido, próprio de quem sempre andou daquele modo, de quem aprendeu a andar assim e nunca o soube fazer de outra maneira. Quando passou por mim sorriu, vi-lhe um sorriso rasgado, ou amplo, ou bonito, que não sendo sinónimos servem aqui para descrever a mesma coisa, um sorriso que me agradou. Que me fez sentir bem perante aquela espécie de estranheza que era ver um homem feliz, aparentemente feliz e que andava ao contrário, para trás.(...)

Graças a Deus (ainda) é sexta feira

2012-01-20T22:46:00.002Z

Estas viagens no tempo dão cabo de uma pessoa.
Mas, apesar disso, continuam a agradar.

O Senhor dos Anéis não ganhou o prémio Nobel

2012-01-20T12:01:00.002Z

Via Blogtailors:

«Documentos que foram recentemente tornados públicos mostram que J. R. R. Tolkien terá sido nomeado, há 50 anos, para prémio Nobel de Literatura pelo seu colega e amigo C. S. Lewis. O júri rapidamente recusou a nomeação, afirmando que O Senhor dos Anéis não teria qualidade suficiente para concorrer(...)»

Mas que importância tem um prémio, mesmo que seja Nobel, quando temos a magia mais pura ao alcance da mão?
Tolkien não precisou do aval duns quantos senhores altos e louros para provar que a Terra Média é muito mais apetecível que a Escandinávia.

Graças a Deus é sexta feira

2012-01-20T08:16:00.001Z

Hoje vou recuar muitos anos, até aqueles tempos em que todos éramos muito novos. Depois digo-vos...

Bom fim de semana.

Estudo democrático (?)

2012-01-19T19:01:00.002Z

No Público:

Só 56% dos portugueses acreditam que o melhor sistema é a democracia

Podes ir pensando em voltar, estás (quase) perdoado...

pedaços de infância

2012-01-19T18:03:00.000Z

...lembro-me então que o Manel era a tasca onde comprava os rebuçados que vinham embrulhados nos bonecos da bola. Ou que o Duarte era a mercearia ali ao lado. Ou que o Alto era o pequeno jardim em frente à escola. Ou tantas outras palavras que têm o seu significado próprio, mas que para alguém em particular, assumem uma outra significação, um outro conceito, ou outra lembrança, a de uma palavra que se colou à memória e que, para sempre, trará de volta cheiros, sons, regozijos até! Porque é essa a cola dos dias, aquela que nos mantém vivos e nos dá consistência!...

Fine Covers (XLI)

2012-01-18T17:41:00.001Z

Radiohead vs. Carly Simon

Fine Covers (XL)

2012-01-17T09:58:00.001Z

Marretas vs. Queen

O Glorioso

2012-01-16T11:28:00.003Z

Sabe bem acabar a 1ª volta à frente, saberá ainda melhor acabar a 2ª. Entretanto o Glorioso sabe como tornar o jogo um divertimento, até as costas de um jogador servem para repôr a bola em jogo e inventar um lance perigoso.
Dá gosto ver-vos assim, continuem!

Fine Covers (XXXIX)

2012-01-16T11:19:00.000Z

Neil Hannon vs. Frankie Goes to Hollywood

Neil Hannon (again)

2012-01-14T23:45:00.003Z

Acho muito engraçada esta pequena homenagem a Neil Hannon, em especial a espreitadela das capas dos discos que vão surgindo, discretamente, na parede de fundo.

táxi

2012-01-14T15:32:00.002Z

- Táxi. Gritou ele apontando para o céu.
-Porque apontas para o céu? Perguntou a rapariga que estava a seu lado.
- Não apontei, levantei apenas o braço, para o taxista me ver.
- Achas que o taxista te vê melhor se apontares para o céu?
- Já disse que não apontei para o céu. Gritei táxi e levantei o braço. É o que se faz nestas circunstâncias, não é?
- Não! Respondeu a rapariga
- Não? Surpreendeu-se ele. – Então como fazes quando queres chamar um táxi?
- Nada.
- Nada?! E com o consegues apanhar um táxi?
- É simples. Respondeu ela. – Fico junto às pessoas que gritam e apontam para o céu, tal como tu fizeste.
- Tu és um pouco louca, não és?
- Porquê? É apenas um método, tal como o teu.
- Mas assim nunca consegues um táxi, porque a primeira pessoa fica com ele e tu ficas apeada.
- Nunca fiquei apeada. Respondeu a rapariga.
- Nunca? Como nunca?
- As pessoas que chamam táxis, na verdade, não gostam de ir sozinhas, só o fazem porque não têm companhia.
- Achas?
- Tenho a certeza.
- Olha, vem aí o táxi, sobes comigo?
- Claro, também tu não gostas de estar sozinho. Talvez por isso tenhas apontado para o céu. O que procuravas não era um táxi, era alguém que te acompanhasse no teu caminho. Entramos?
- Para onde? Perguntou o taxista.
- Para onde? Disse ele virando-se para ela.
- Está a falar com quem? Perguntou o taxista virando-se para trás.
- Comigo próprio, respondeu ele, esboçando um sorriso ao confirmar que o lugar ao seu lado estava vazio.

Graças a Deus é sexta feira

2012-01-13T09:13:00.001Z

bom fim de semana

Fine Covers (XXXVIII)

2012-01-12T11:31:00.001Z

my best friend's wedding vs. Aretha Franklin

Pintelhices...

2012-01-11T09:48:00.001Z

O Catroga parece ser um moço decente. Andou a negociar com a troika, podia muito bem meter lá uma cunhazita para ficar com um lugar no governo, mas não, muito íntegro e zelador da coisa pública, decidiu ficar de fora assim que o seu amigo Passos ganhou as eleições.
Agora, ao que parece, vai para a EDP ganhar uma enormidade de euros. Nada de mais, afinal a EDP agora é chinesa e os chineses, como bem sabemos, até são comunistas. O Catroga não é, nem nunca foi comunista, é apenas bom negociador, está bem de ver…

Aproveitar a onda

2012-01-11T08:07:00.001Z

Vamos aproveitar esta onda e esperar que os moços a aproveitem também!

Comédia Divina

2012-01-10T20:56:00.001Z

Há exactamente 13 anos vi-o ao vivo pela primeira vez, no lançamento deste álbum.
Brilhante

O verdadeiro Tintin

2012-01-10T08:44:00.002Z

Este Tintin, o verdadeiro, faz hoje 83 anos.

aniversários

2012-01-09T22:55:00.000Z

E este senhor que nasceu no mesmo dia que um dos meus olhos!

65 anos

2012-01-08T22:55:00.001Z

Graças a Deus é sexta feira

2012-01-06T13:30:00.001Z

e o Pedro Osório lá se foi embora...

Par Bruxelles

2012-01-06T11:15:00.002Z

Entretanto, por Bruxelas, a água continua a cair.

martírios

2012-01-05T18:35:00.004Z

Parti com grandes esperanças mas, ao percorrer o caminho, fui ficando desapontado e acabá-lo, perdoem-me a piada fácil ( e fraquinha) foi um martírio.

Fine Covers (XXXVII)

2012-01-05T01:02:00.001Z

Três Tristes Tigres vs. António Variações

(o que eu gosto desta pérola!)

120 Anos

2012-01-03T10:39:00.000Z

Raise your glasses!

Fine Covers (XXXVI)

2012-01-03T02:00:00.000Z

Neil Hannon vs. Jacques Brel

eu também quero um pingo mais doce

2012-01-03T01:40:00.001Z

A partir de hoje vou às compras à Holanda, de Janeiro a Janeiro.

De volta à Terra Média

2012-01-02T18:09:00.002Z

Falta menos de um ano para voltarmos à Terra Média.

Desejo para o ano novo

2012-01-02T16:24:00.002Z

Parados ou a caminhar, mas sempre pelos melhores motivos.

Graças a Deus é (ontem foi) sexta feira e hoje é véspera do dia de ano novo

2011-12-31T18:33:00.000Z

Bom fim de semana, bom ano novo.

Profecia dos Maias para 2012

2011-12-31T12:48:00.003Z

«(...) Mas Carlos queria realmente saber se, no fundo, eram mais felizes esses que se dirigiam só pela razão, não se desviando nunca dela, torturando-se para se manter na sua linha inflexível, secos, hirtos, lógicos, sem emoção até ao fim...
- Creio que não - disse o Ega. - Por fora, à vista, são desconsoladores. E por dentro, para eles mesmos, são talvez desconsolados. O que prova que neste lindo mundo ou tem de se ser insensato ou sem sabor...(...)»

Os Maias, Eça de Queiroz

BOM 2012!

Fine Covers (XXXV)

2011-12-30T10:34:00.000Z

Placebo vs. Kate Bush

Resolução de ano novo?

2011-12-29T00:50:00.001Z

Arranjei esta coisa para ver se começava a escrever alguma coisa que se visse. Houve alturas em que pensei que tinha uma coisa boa, com palavras bonitas, textos óptimos, descobertas sensacionais. Houve outras alturas em que apenas mantive esta coisa porque sou muito apegado às coisas e custa-me deixá-las assim do pé para a mão. Nos últimos tempos a coisa serviu quase só para pôr músicas, nos últimos dias nem para isso. Quero ver se no ano de 2012 volto ao princípio e desato para aqui a escrever coisas, não sei se serão boas ou não, mas nem isso me interessa muito agora, basta-me cumprir este desejo de ano novo, começar a escrever, sim porque até agora tudo não passou de uma tentativa falhada.

Bom ano novo!

So, this is Christmas...

2011-12-25T01:02:00.000Z

Feliz Natal

Fine Covers (XXXIV)

2011-12-19T10:15:00.000Z

Dave Matthews e Tim Reynolds vs. Dave Matthews Band

da fome...

2011-12-19T09:49:00.000Z

E já há para aí tanta gente com fome.

Fine Covers (XXXIII)

2011-12-17T14:30:00.001Z

The Divine Comedy vs. Burt Bachara e Walker Brothers

Zenith é simpático?

2011-12-16T11:45:00.003Z

«Benfica defronta Zenit nos "oitavos" da Champions
sorteio "simpático" para os encarnados»
in Record

Depois de ter espetado três, em casa, no fcporto e de ter empatado fora, o Zenith ajudou a eliminar o fcp da Champions e agora que saiu ao Glorioso já é simpático? Só se for por ter corrido com os tripas.

Graças a Deus é sexta feira

2011-12-16T11:33:00.001Z

Bom fim de semana.

Par Bruxelles

2011-12-15T18:19:00.001Z

Entretanto, por Bruxelas, o Natal vai ficando molhado...

para ler

2011-12-13T17:01:00.001Z

Podia dizer tanto, mas limito-me a isto.
Leiam-no...